Non fur men lieti che turbati e tristi

Che Tu patissi, e non già lor, la morte,

Gli spirti eletti, onde le chiuse porte

Del ciel, di terra, all'uom col sangue apristi:

Lieti, poiché, creato, il redemisti

Dal primo error di sua misera sorte;

Tristi a sentir ch'alia pena aspra e forte,

Servo de' servi in croce divenisti.

Onde e chi fusti il ciel ne die' tal segno

Che scurò gli occhi suoi, la terra aperse,

Tremorno i monti, e torbide fur l'acque.

Tolse i gran padri al tenebroso regno,

Gli angeli brutti in più doglia sommerse :

Godè sol l'uom, ch'ai battesmo rinacque.

Michelangelo Buonarroti