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Se creatura che m'ami, tanta gioia

e vita da che non mi par più sera,

ma canto ed alba e ciel di primavera,

quantunque al giorno a poco a poco io muoia,

che sarà mai quando, sciolta la noia

di questa temperai prigione vera,

io salga finalmente a quella sfera

d'angeli e beati che Ti fanno stuoia?

Qual grido m'uscirà, sonoro ed alto,

al senso vivo del Tuo amore immenso

che tinge l'infinito di cobalto?

Dolce fruscio di traboccante incenso

che brucia l'ora e la sospinge in alto,

dove il morir di gioia è vita e censo!